Nous sommes dimanche soir, il est 22 h 58 et je me retrouve devant ma page blanche. Je suis là, planté sur ma chaise en me demandant ce que je vais bien pouvoir vous écrire. Je me sens vide, je ne sais pas si cela vient de mon hyper activité de la semaine dernière mais j’ai l’impression de ne plus avoir d’idée.
Pourtant mes doigts courent sur le clavier pour vous écrire que je ne sais pas quoi dire, mais qu’est-ce que cela veut dire ? Les doigts seraient-ils une entité à part entière qui possède sa propre intelligence et reconnaît un clavier quand elle en voit un. Les doigts, en fonction d’un individu, sont-ils prédisposés à effectuer des actes programmés ? Cela m’amène à vouloir pousser plus avant cette constatation sidérante. Les doigts peuvent ils devancer l’esprit en effectuant machinalement des gestes auxquels ils sont habitués ?
Imaginons, non pas par impolitesse mais par habitude incontrôlée, que je sois un adepte du récurage de narines par index interposé. Si nous partons du principe que le doigt possède sa propre intelligence et qu’il peut dans ce cas s’autogérer. Qu’adviendra-t-il si j’approche cet index conditionné d’une narine qui ne m’appartient pas ? Beurk…
Poussons plus loin cette découverte incroyable qui risque de bouleverser à tout jamais le rôle du doigt dans l’univers.
Imaginons encore que, non pas par manque de savoir vivre mais uniquement pour soutenir l’Olympique Lyonnais, j’ai pris pour habitude de me toucher les parties génitales dans un geste dont l’élégance est encore à prouver lors des matchs de mon équipe fétiche (et invincible). Je n’ose imaginer la stupeur de cet homme que je ne connais pas, si ce n’est que nous partageons ensemble cet ascenseur exigu, quand je vais, malgré moi, lui saisir les bourses à pleine main pour les malaxer. L’horreur !
Je n’ai donc pas le choix, soit je laisse carte blanche à mes doigts et je deviens ermite de peur du ridicule, soit je reprends le pouvoir sur mes membres en leur imposant ma loi.
Le choix étant évident, mon esprit domine mais comme il ne sait pas quoi écrire, cette note s’achève là.
Fred de Mai
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